Il mio dna sgretolarsi vedo
La roccia è al cimitero,
la roccia è il cimitero,
La roccia, il cimitero.
I pullman che passavano erano tanti
almeno quanto la mia paura di perderti.
Le impronte sui distributori.
Le macchie sulle sedie di pelle verdi.
I quadri degli antichi mestieri.
La borsa dell’esselunga
un altra visita dal nord.
Le persone con le quali ormai inevitabilmente ti conosci
ma fuori da queste mura e questa esperienza avresti odiato.
A Place for My Head 
Va ancora male, Valentina?
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